листаю Пушкина страницы...

Читаю старые страницы
и удивляет дивный слог,
написанный пером от птицы,
который подарил сам бог
ему, баловнику столицы,
ценителю красивых ног...
И разве может так случиться,
что кто ни будь ещё так смог:
таким же гением родиться,
добавив толик вдохновенья
его высочества творенья,
слова сложить в стихотворенья.
Тут недостаточно уменья
дружить, сожительствуя с лирой,
любя её порой ночной,
под покрывалом оной девы
слагая вечные напевы
созвучные с самой луной.
Тут нужен дар совсем иной.