А солнце, за поскотиной, багровым пятаком, мнёт в пыль судьбу - дороженьку коровьим языком… Парною, грешной родиной кислит кизяшный дым. Ну как, не вспомнить боженьку, не поклонясь родным…
В полынной горькой пряности сирень печально ждёт – вдруг, кто за прах помолится, и дождь на мир сойдёт? В приимности и в ясности изгорбилась земля. Быть может, кто помолится позднее за меня?
Мне пустошь стала родиной, ну что ещё родней? По воле вашей, боженька, я сын земли своей… А солнце, за поскотиной, багровым пятаком, мнёт в пыль судьбу - дороженьку коровьим языком…
|