За ветвями льет дождь стеной,
Я под вязом, как будто в доме, -
Так когда-то же пращур мой
Коротал свой век на соломе,

Что была, и постель, и стол,
И, пощады в грозу взыскуя,
Он поклоны клал, будто в пол,
Матерь-землю в чело целуя.

Подойду к водяной кисее,
Протяну, словно чашу, ладошки, -
Вдруг смирит окропленье сие
Спешку памяти – злой хромоножки.