Все известно, все старо:
"кровь-любовь", пейзажей схожесть,
непослушное перо
с грустью в сторону отложишь.

Плюнь, освистанный поэт,
на блины, что вышли комом,
спой лирический куплет
где-нибудь в краю сосновом.
Но не сразу, не вразмах,
поброди денек по бору,
поучись у певчих птах
нешаблонным переборам.
И присядь, как фантазер,
на зеленом полушалке,
там, где в зеркальца озер
с веток смотрятся русалки.