Шумят березы.
Неба не видать.
Криницы слова снова оскудели.
Мне на роду написано терять
И, суровея, думать у скудели,
Что паутина пряжи не родна, -
Дрянные руки крутят веретёна...
Дай Бог два метра скудного рядна,
Незрячих глаз черники и паслёна.
Не эти судьи совершают суд,
Ничто для них посребренная совесть.
Распятый Сын...
Не те Кресты несут.
Не завершилась
Праведная Повесть.