Это утро. Вычерчивает сонно лезвием конька дрожащий зигзаг, как законченный акт написания пьесы - не на века, для одного лишь сезона.
Это судьба. Выверяет тангенс в угоду микрону, изящно и сложно... А сделает по-другому. Как положено.
Это зима. Со её законами, сюрпризами непристойными, со сверкающим льдом и повышенным к нему вниманием.
А потом, как эрзац-напоминание о лете - автомобильная печка, с теплом своим на грани удушья. Непосредственно в небеса возносящие строки, милые просветлённые души, замолвите перед Ним скупое словечко обо всех, заблудившихся в этом потоке.
