Мы прощаем долги, чтобы нам их простили,
Но придет осознанье, что в этой стране
Быть богатым – преступно, а нищим – противно,
Здесь свобода зависит от звона монет.
Здесь пророки – безмолвны, а судьи – двулики,
Здесь бандиты диктуют поэтам мораль,
Здесь браслетами совести служат вериги,
Здесь граненым спасением брызжет печаль.
Петушиные вопли попсовой эстрады,
Лебединая песня утраченных лет.
В разговорах на кухнях рождается правда
И неверие запаху свежих газет.
Перекручены дни, переверстаны даты
В новостишках чужих, полуумных богов,
Сумасшедшее счастье рекламных плакатов
И проблемное поле вселенских долгов…
Уезжай, если можешь, от этой системы,
Окровавленных рук похотливых вождей.
И пусть эта страна тебе вслед смотрит немо,
Задохнувшись безумием пошлых идей.
Как бы мы не кряхтели, – все в омут глядели…
Убегая отсюда не важно куда,
Проходя через Чур, проползая сквозь щели,
Будет небо с общину, как с гуся вода.
И пусть стрелы сомнений не гложат напрасно,
Невозможно терять то, чего у нас нет …
Если хочешь, я сам подарю тебе праздник
И куплю долгожданный, заветный билет.
Если хочешь, я дам тебе хлеба в дорогу,
Напою на прощанье священной водой.
Если можешь, прости мне больную тревогу,
Но не лезь ко мне в душу, пока я живой.
Проходя через дебри, кошмары и жути,
Забывая про хруст поврежденных хрящей,
Разрывая оковы, наручники, путы,
Я не стал агрессивней, черствее и злей.
Положив на алтарь обожженную душу,
Я уверовал в то, что ты стала святой…
Но не смог быть тебе я ни братом, ни мужем,
Ибо в этой стане мне нельзя быть с тобой.
И пусть судьбы твоя и моя стали парой,
И два сердца повязаны песней одной,
По ладам растревоженной болью гитары
Я бегу, чтоб порваться звенящей струной.
Вколотив в себя гвозди опасных предчувствий,
Заглушив острым нервом боязнь высоты,
Я не верю, что будет возможность вернуться,
Я почти что лечу и сжигаю мосты.
Но мне хочется чувствовать запах свободы,
Проходя безысходного ада круги…
И на Млечном пути за два такта до коды
Это я возвращаю чужие долги.