Для кого-то значим февраль.
Для меня - пустота пространства,
бесконечно-белая даль,
надоевшая постоянством.

В феврале будто не живу,
проплываю по жизни мимо.
Все движения наяву
превращаются в пантомиму.

Ещё дремлет весенний луч
за морозно-февральской вьюгой.
А пока из-за серых туч
грустно смотрит луна-подруга.

Снова в сумерки канет день,
безобидный и бестолковый.
И обнимет за плечи лень
своей мягкой рукой пуховой.