На стеклянном столе океанская соль – перламутром,
Что в ночи рождена от соития ветра с волной…
Птица чьей-то судьбы у меня под окном пела утром,
Будто жалуясь мне, что сознание вытравил зной.

Книгу давней мечты я листаю с утра постранично –
Нету силы во мне, чтобы залпом её поглотить…
Только, всё здесь не так, ощущаю я остро и лично:
Разогретый песок, да прибоя холодного нить,

За кальдерой – дожди, только тут не упало ни капли
В этом мире, где зной отдаётся под вечер ветрам…
А кругом – левизна (это кажется странным, не так ли?)
У движенья машин, у бегущих навстречу с утра.

Буры – рыжий народ, и загаром не греются лица,
Здесь и пальмы порой, не деревья на вид – ананас…
Сколько чувственных дев, но Кейптаун – для геев столица,
И собаки ведут на верёвках любителей такс.

Пляжный буш травяной собирает бомжей на ночёвку,
Полицейский патруль децимирует спящих ряды…
Тут не сушат бельё, экономя, как видно, бечёвку,
И считать устаёшь обленившихся ящериц ты.

Серп ущербной луны непривычно зеркально повёрнут –
Как с приметами быть? Знать пытливой душою хочу…
Платья жёлтых полей, и навершия скального ворот,
Сталь, бетон и стекло, и… трущобы дешёвых лачуг.

Как матрона смогла, плавно двигаясь в танце (к костру ли?)
Свой увесистый скарб на главе в завитках пронести?..
Макароны мои – башней Шухова в мелкой кастрюле,
Начинается день без улова в капроне сети…

Ах, зачем по утру ты меня разбудила, певунья,
В антиподном краю, где не выспаться, сколько б не спать?..
Мне «Палладой» - балкон, по волнам впечатлений плыву я,
Только, парус мечты, почему же ты скомкан опять?...

14 февраля 2009 года, г. Кейптаун, Вест Кейп,
Южно-Африканская Республика