Я сам по себе. И не ваш, и ничей.
Я беглый, как этот весенний ручей.
Свобода, свобода и только свобода -
от края оврага и до небосвода.

Рассыплется снег и пригреет едва,
как пустится в пляс молодая трава.
Кленовые почки возьмут и взорвутся -
и стайками строчки на зов отзовутся.

Я сам по себе. И ничей. И не ваш.
Весна это мой предпоследний реванш.
На солнце земля сгоряча задымится.
В ночи соловей невзначай затомится.

И месяц потянется, лёгкий и тонкий,
чтоб мальчик полез целоваться к девчонке.
И ты непременно со мною поладишь.
Коль из-под скорлупки проклюнется ландыш.

Я сам по себе. Я почти что ничей,
тебя не считая, детей и врачей.
Ещё не считая, конечно, внучат,
которые ножками в двери стучат.

Ещё - моложавых, нержавых друзей,
которым пора к ротозею в музей.
Ещё не считая России и Крыма.
И жизни, которая
неповторима.


11 февраля 2009 года