Вы написали через всю страну
О том, как вам желанна моя книга, -
Вам многое поставится в вину.
Все. Кроме этого чарующего мига.

И, вроде, не сказали ничего,
А я уже о вас так много знаю,
Пусть не умом, а сердцем, - и его,
Невинно-виноватого, терзаю.

Потом придет обычная среда,
Не принеся, ни пользы, ни вреда, -
Когда, забыв протянутую руку,

Вы зачеркнете прежних лет дневник
И зачерпнете сладостную муку,
Упав лицом ко мне на воротник.