Мое вчера – на пожелтевшем фото
Под памяти топленым молоком;
Где, как в тумане, еще вижу что-то,
А с кем-то, вроде, вовсе не знаком.

Мое сегодня – снимок черно-белый,
Еще не переложенный в фиксаж;
Не зря ль вообще его фотограф делал
И выдавал за высший пилотаж?

Тут как-то завтра показали в цвете –
Я, как щенок, вцепился в кадры эти,
И, косточкою сахарной давясь,

Хотел, меж тем, что было и что стало,
Найти причинно-следственную связь.
…Или она там рядом не лежала?