Еще дыша отравой атеизма,
Я иногда ловил себя на том,
Что мир не ясен через знаний призму,
Не полон, не уютен, - словно дом,

Что сдан внаем пропойцам-постояльцам;
Я, в их числе, кривя свое лицо,
И, точно, попадая в небо пальцем,
Легко бросал дежурное словцо.

Коль даже мертвому не минуть сраму,
С ним лучше жить, приготовляясь к драме:
Клин вышибают клином. – Только так.

А, что копчу еще я божий свет,
Сулит надежду, что … уже не враг, -
Единожды сказавший: «Бога… нет».