Распушается, как на дрожжах, георгины бутон,
Хотя нынче всего лишь второе июля, -
Что-то больно торопится с осенью он,
Полагая, что мало кокетку люблю я.

Где там! Много. Но лета дородная стать
И невинность весны еще не надоели, -
Да и осень – лишь кочка, чтоб легче упасть
Посредине снегов, под напевы метели.

Вот и слышатся мне колыбельные всюду,
Но не радуюсь им я уже, словно чуду,
А считаю куплеты, как будто кукушка,

Озираясь не вольно, то вправо, то влево,
Ощущая спиной, что взял снайпер на мушку,
Без конца, про себя, повторяя припевы.