Еще не слышно голоса дневного.
И пасмурно, и тихо, и тепло.
Как будто утро взвешивает слово,
какое бы оно произнесло.

О месте – том осколке мирозданья, -
чью пыль сейчас на обуви несем.
О времени текучем. Обо всем.
И каждый миг рассветного молчанья
заметен, осязаем и весом.

Мы движемся - летим или бредем, -
отдав себя дорогам и кликушам,
когда б остановиться и послушать
вот эту тишину перед дождем.