Горит костер в далеком прошлом, туда нас, нынешних, маня, где так мечталось о хорошем у ворожившего огня.
Ночных сверчков, цикад беспечных не умолкал незримый хор. И кротко тек простой и вечный небес и степи разговор.
Неудержимое, летело над отчужденностью веков луны волнующее тело в сквозных оборках облаков.
И Млечный Путь роился, светел. И неба не было милей. И гнал упрямо лунный ветер немые волны ковылей.
Прошли года. Мы стали стары. Судьба висит на волоске. И кажется: вот-вот поставят итог на каменной доске.
Но всё навек осталось близким. Таким, как будто лишь вчера навстречу падающим искрам летели звезды из костра.
|