Корсика… Что о ней раньше я знала?
Наполеон Бонапарт и вендетта.
Глядя на карту, с трудом вспоминала:
«Остров, что рядом с Италией где-то»?

Вот подплываем. Спокойное море,
Город белеет под солнцем горячим,
А вдалеке поднимаются горы.
Как называется город? Аяччо,

Или Аяччио. Здесь он родился:
Воин, герой, полководец, диктатор,
Яростный враг омертвелых традиций,
Республиканец, трибун, реформатор.

Тело героя лежит в Пантеоне,
Слава гремит, точно медные трубы,
И восхищаются им миллионы,
А земляки Бонапарта не любят.

И поделом: в те далёкие годы
Он в революцию верил, как в чудо,
И независимый остров им отдан
Франции! Этого здесь не забудут.

Впрочем, поставили два монумента.
Только в Аяччо. Весь остров пройдёте −
Ни монумента, ни даже фрагмента
Памятника вы нигде не найдёте.

Город Аяччо покинули скоро
И по асфальту его не бродили.
(Правильно сделали. Город как город)
И на природу скорей укатили.

Вышли в горах. Огляделись. О Б-же!
Это же чудо! Сначала, поверьте,
Мне это всё показалось похожим
На декорации к опере Верди.

Горы, поросшие лесом кудрявым.
Вверх поглядишь – живописные глыбы
Грозно нависли. И думаешь: «Право,
Лишь великаны поднять их могли бы!»

Узкая лента шоссе, серпантином.
(Встречным автобусам не разминуться).
Вниз не гляди: там такая картина,
Что поспешишь поскорей отвернуться.

Горы уходят стеною отвесной
В пропасть, как в пасть. И над этою бездной
Надо проехать. А как это сделать –
Только шофёру и Б-гу известно.

Еду и думаю: «Эта природа –
Рай для художников и для поэтов.
Должен же быть у такого народа
Где-то свой Врубель и Лермонтов где-то,

Чтобы прославить и край, и фамилию,
Как Бонапарт. Этот край – как поэма,
Словно над ним распростёр свои крылья
Гордый мятежник, трагический демон!»