Я знаю, что не быть мне Окуджавой,
И прозой тоже мир не потрясти,
Но все же, что-то есть дороже славы,
Зачем иначе этот крест нести.

И если мне таланта не хватило,
То все равно, благодарю за честь,
Что Муза мимоходом зацепила,
И подарила столько, сколько есть.

И будут не напрасны мои муки,
Когда, перебиваясь на иврит,
Осилят эти строчки мои внуки,
Что не поймут – мой сын им объяснит.