«Двадцать первое... Ночь...» Но – суббота… Упорхнули сторожкие сны. Через сутки опять на работу, На подъем ВВП и страны. Все свихнулись на этих трех буквах, Мне ж от них – ни покрышки, ни дна. Вон с тревогой рассеянно-смутной Бледнолицая смотрит луна. В побелевшем застиранном небе И светило ночное - как тень. …К югу, к морю отправиться мне бы, Там уж ночь – это ночь, день – так день. Северянке с синюшною кожей, Мне б упасть на горячий песок, На лучами обласканном ложе Поваляться хотя бы часок Без движений и дум, все заботы Отдавая беспечной волне. Ей не в тягость. Людских бед без счету Схоронила она в глубине… Мне б подняться на гору Ай-Петри, Как вольготно над ней облакам В теплом, йодом пропитанном ветре!.. …Жаль, что Крым нынче не по деньгам. Север осенью вновь собирает Отпускниц загорелую рать. И цыплят во дворах посчитают, Ну а я что же буду считать? Ни загара, ни стильных прикидов, Ни рассказов о встречах в купе. Чтоб не скиснуть совсем, хоть для вида Остается считать ВВП.
|