Нет сил, что превозмочь сумели
Твою багряную тоску.
Ты просишь, чтоб плоды поспели
Не к казни, а еще к суду.

Ты убегаешь, не целуя,
Отца дражайшее чело.
Он умер, дочь свою ревнуя,
К рукам мужским, но не его.

Ты молишь Бога о пощаде,
О паре крыльев в Небесах,
Но разум думает об аде,
О грешных, страшных голосах.

Ты обещала стать добрее,
Свое сердечко растопить,
Но в гневе стала ты смелее,
Ты научилась словом бить.

Нет сил, что превозмочь сумели
Тебя саму, в тебе – себя.
Плоды и к казни не поспели,
Молитвы тоже были зря.