Есть только миф о пролетевшей жизни
И оттиск снов на глянцевом холсте,
Как оторве-судьбе бросали вызов
В зловещей и кромешной пустоте
Февральских вьюг, где до капелей майских
Ни одного заветного письма,
Как первый залетевший в гости праздник
Переполнял, кипел, сводил с ума,
И через край нахлынувшим весельем
Лилось вино неугомонных лет…
А вслед за ним – великое похмелье
Разоблаченьем вечности, но свет
Неотражённый в зеркале печалей
Ещё струится грустных снов промеж,
Как тот великий город изначальный
Утраченных иллюзий и надежд…

22.08.2008г.