«Цикаду поймал, Взглянул ей в глаза и понял - подходит осень...» Мацуо Басё (1644 - 1694)
Чужая в Харькове цикада, Как есть, чужая… Ей снится крымская прохлада Степного края.
В плавильне адского светила Асфальт распластан… Она ползёт, теряя силы, Да, всё напрасно:
Далёк спасенья палисадник С травой пригожей… Туда - сюда без мысли задней Снуёт прохожий.
Не пропадёшь под каблуками, Кузнечик серый? Свод затянуло облаками Цикадной веры….
Ну почему, цикада, мне ты Не дашься в руки? Стрекочут уж свои сонеты Твои подруги!
Ты к ним стремилась непрерывно, И вот, твой кустик! Но почему твой звук надрывный Исполнен грусти?
Поёшь ты мне, что мы чужие На тротуарах, И как бы мы прекрасно жили В душистых травах!
Lyristes plebeja, надежду Протараторь мне! Садись ко мне на край одежды… Вперёд, на море!
29 июля 2008 года, г. Харьков
|