Тяну строку неприхотливо
и раскрывается душа,
расчешу коням я гривы
и в луга, кусты круша,
понесут меня галопом,
в лето, в осень,
дождь не в дождь,
ведь не умерли мы скопом,
так с чего бы ветра дрожь,
так с чего неприхотливый
у степей бодрящий пыл?-
лето мягко постелило,
чтоб к зиме хватило сил...