Вначале не было ни слова,
Лишь отзвук. Черновой намёт.
Вздох Бытия. Первооснова.
Дыханье ветра, сон сосновый,
Журчание ручья лесного
И птицы хлопотливый взлёт.

Но слова не было и после.
Был пульс, как мерный шаг творца,
Как дробь копыт, как скрип колёсный,
Как дружный всплеск устружных вёсел,
Как благовест великопостный
Или работа кузнеца.

Там звуки сплав рождали в горне
А замысел – немую ось
И кузня наполнялась звоном,
И опыт рук, в молчаньи полном,
Давал задуманному форму…
И здесь лишь – сердцем восхищённым
Услышать слово довелось.