С неба льёт зелёная вода.
Грусть всегда? Да ну её в болото!
Обнажилась жизнь-река до дна,
Всё сказав кому-то про кого-то.

Не наполнит русло в знойный день
Правда-соль живительною влагой,
Хорошо, какой-нибудь олень,
Прибежит за солью. И за брагой.

Соль разъела язвы на руках,
Покопался в правде! Надоело!
Высушить скорей в семи ветрах
Свои руки, голову и тело!

Может, лучше правду и не знать.
Ведь никто не упрекнёт за это.
Пресная вода, как благодать,
Снимет с нас засоленное вето.

Может, лучше, сидя у реки,
Скрыв глаза за чёрными очками,
Загибаясь тихо от тоски,
Бросить с под тишка в оленя камень?

Может, лучше потихоньку врать?
Пошутить про курс «двойных стандартов»?
И двойную цену с близких брать
За подправленные тексты бардов?

Может, лучше вовсе не решать,
Где-то ж есть черта, границы, квоты?
Захлебнуться в правде? Ей дышать?
Так импровизация? А – ноты?

……………………………………….
За сиреневым туманом у реки,
Сбросив обувь, шляпу, покрывала,
Всему здравому рассудку вопреки,
Правда медленно и тихо умирала…