О чём ты плачешь, скрипка, кому поёшь ты песню?
Услышат ли твой голос за тридевять земель:
Жестокая, как память о тех, кто не воскреснет,
Беснуется за окнами метель.

Она летит, как птица, над мёртвыми лесами
И сковывает реки и леденит сердца,
Заглядывает в душу холодными глазами
И воет, воет, воет без конца.

И в нас уже осталось тепла совсем немного:
Мы всё его раздали, швыряли тут и там.
Судьба бредёт с сумою по стоптанным дорогам,
Да мы идём за нею по пятам.

Идём туда, откуда обратно не вернёмся,
Да уголёк последний за пазухой несём.
Идём и слепо верим, что вновь увидим солнце,
Да хором свои песенки поём.

А песни-то иные. Услышишь – не узнаешь,
Но не дано услышать их больше никому…
О чём ты плачешь, скрипка, о ком ты так страдаешь?
Скажи мне – может, я тебя пойму.