Кончился август в родимом углу,
будто остыла горячая пища.
Вот и оставим на ужин врагу:
лета объедки, да слов пепелище..

Падают лавры и Лувр вечеров,
над горизонтом, как сон о Париже.
Осень: подарит нам розу ветров,
птицам – загран-тур. Никто не обижен.