|
|
Добавить сообщение
 |
От Гречушкин на: Маме с 8 марта |
| | | Прости…
Последние дни эта осень влечёт…
Я еду в родимый душе уголок,
Где блудного сына надеется, ждёт
Щемящий до боли родной бугорок.
Тяжёлое небо налито свинцом,
Что давит меня не прощёным грехом.
Я знаю, гордится ты хочешь птенцом,
Взращённым тобою нелёгким трудом.
Птенец слишком рано слетел из гнезда,
Пожалуй, понять эту мысль мне пора –
Не стать мне орлом никогда… никогда,
Коль скоро оставил одну я тебя.
Прости меня, мама, за муки твои,
Бессонные ночи твои до зари,
За то, что не видела сына семьи –
За это, за всё ты меня укори.
Ведь ты никогда не ругала меня,
Всем сердцем страдальным ребёнка любя,
А мне было легче, отведав ремня,
Чем взор твой печальный (от сына тая)…
Прости меня, мама, за то, что стихи
Уже не прочтёшь никогда ты мои.
Ну вот и кресты над могилой близки…
Несу покаянные мысли свои,
А ветер затих и не видно ни зги.
Осталось уже полста метров пройти,
Ну вот и оградки могильной вершки –
Я смог к тебе, мама, сегодня дойти.
Послушай, любимая, рифмы теперь.
Я знаю, ты сможешь, как раньше, как встарь…
Как прежде, уроки мои ты проверь,
Развей на душе моей мрачную хмарь…
Руслан.
| | | 21/03/2007 08:53 |
|
