­Ноябрьский вечер. Лист кленовый кружит
Прощальный вальс с берёзовым листком.
Мир, как-бы, замер. Ждёт декабрьской стужи.
А мне взгрустнулось. Просто. Ни о ком.

Быть может о несбывшемся. О тайном.
Предчувствие каких-то перемен.
Цыганка предсказала их, случайно,
Когда-то в "скором": "Симферополь - N..."

Водя шершавым пальцем по ладони
Пробормотала: Вижу по руке -
Не встретишь счастья в собственном ты доме.
Его ты встретишь где-то... вдалеке...

Потом, окинув равнодушно взглядом,
Добавила, как будто в пустоту -
Большое море... Город белый рядом...
Увидишь ТАМ. Единственную. ТУ...

И отошла, зажав в руке десятку.
Я вслед: А что-ж потом? Открой секрет!
Но не открыла. Унесла загадку,
Лишь обронив: Я всё сказала... нет...

Ноябрьский длинный вечер. Полночь скоро.
Дождь шелестит уныло за окном.
Гадание... Цыганка... Море... Город...
Всё кажется каким-то чудным сном...