­Ты прячешься от мира за строкой.
А он ничей, хотя и ждёт прочтенья.
Найти себя в чужом стихотвореньи
сроднившись с ним, казалось бы, судьбой –
пусть даже клону – никогда не стать тобой.

Мне в диалоге нужен лично ты:
Не стоит здесь вести беседы с Музой:
А для тебя страшнее нет союза:
улиткой уползти в её скиты,
там спрятав хворост, плод и поздние цветы.

А я хочу гореть своим костром
И остров свой храню между волнами.
Пускай не раз он разорён цунами,
Моей души непотопляем дом:
Живёт, пропитан солнцем, даже пепел в нём.

Всем время хвороста не избежать.
Напрасно тянется рука Буонарроти:
парабола солжёт на повороте-
Адаму искры Божьей не принять,
пройдя земной свой путь от «аза» и до «ять».

Так надо ли лелеять миражи?
Считать своим, что у другого взято?
И чей-то взрыв души украсть когда-то,
пытаясь жить над пропастью во лжи?
Ты вдумайся! Я разве не права?
Скажи!­