Прячется в туман морское лоно,
Плотно слившись с серостью небес.
На плече крутого к морю склона -
Лавки, стол и ясень как навес.

А пейзаж - "ривьер" элитных краше!
Здесь я свой с рожденья до седин.
Лучше места нет в любимой «Раше»,
Как её зовёт поэт один.

Травы льнут к протоптанному спуску,
Горизонт не виден - тишь да блажь!
Ставлю я на стол пузырь, закуску.
И сажусь под ясень, как в шалаш.

Но пока стиха плету я строки,
На пригорок встал, разинув рот…
Глядь - а на столе сидят сороки,
Делят мой с колбаской бутерброд.

Но с годами я не стал капризней.
Этим не нарушить мой уют!
Раз кормлю в саду клубникой слизней,
Пусть сороки закусь поклюют.

Летом птичек балую я вишней,
Не жалею лучший виноград!
Здесь любая тварь не будет лишней -
Ей в саду всегда я буду рад.

И у моря, в нынешней теплыни,
Бьёмся мы сердцами в унисон.
Ну, скажите – как я, вдруг, отлыню
Разделить свой с ними закусон?

Ведь, они как мы, такие тоже!
Хоть ползи, хоть крыльями маши,
Верю я - под перьями и кожей
Как у нас есть место для души.