Дожди висят, колышутся;
Дни пряны и тихи.
Увы, стихи не пишутся.
Не пишутся стихи.

А может, и не надо мне
О ландышах грустить?
А может быть, и сада нет,
Который должен быть?

А может быть, а может быть,
Не думать ни о чём?
Дождя ласкающую нить
Почувствовать плечом,

Щекой, ладонью – и без слов
От счастья замереть?
И никогда не ждать стихов,
И не писать их впредь?

Листа заманчивую гладь
Не принимать всерьёз?
И ничего не отвечать
Ни на один вопрос?..

Лишь глупость заблуждается.
Душа, туда веди,
Где на ветру качаются
Лиловые дожди.