* * *
Ныряют с крыльца в рассветы,
Тропинки в росе торят…
Живут на Руси поэты,
Не ведая, что – творят.

С безверием сводят счеты,
Мируют между людьми –
Веселые звездочеты,
Счастливцы всея любви.

Не хнычут, когда им больно,
Ломаясь в силках молвы…
Но краток их век юдольный –
Увы нам, увы, увы!

И грустной небесной кромкой,
Как будто порвав струну,
Уходят они негромко
В закатную тишину.

Как реченьки, убывают…
Их попросту, всех подряд,
Забвением убивают,
Не ведая, что творят…