Всё так и есть: мучительно и долго. Врагу не пожелаю метастаз. Рак... это в каждой клеточке иголка. И, год за годом, болевой экстаз.
Это… когда уже не замечаешь, Что зубы крепко сжаты и скрипят. И, вроде бы, пожить ещё мечтаешь, Но, утром, свету белому не рад.
Да, будь что будет. Может, не сломаюсь. За что наказан, знаю. Поделом. По ходу пьесы, вряд ли оклемаюсь, С таким «аналитическим умом»…
Растут мои деревья, дочки, внучка, И не в чужом углу отдам концы. «План» выполнен почти благополучно. Опять же – за окном весна, скворцы…
И «солнышко моё» спешит с работы. Она так рада, что ещё живу. Что сам встаю, что ем борщи-компоты. Бог дал мне настоящую жену.
Почаще на неё молиться надо. Не слушался… курю вот… до-сих-пор. Знать, суждено пройти все круги ада. Прорвёмся, несмотря на форс-мажор.
Жизнь для меня игра. Я доигрался. Бывало и сильнее пролетал. Шалят нервишки. Но живым не сдамся! Боль – это "к бою!". Будет овертайм!
Апрель 2021 г.
|