Куклы моей золотистые пряди,
В сшитом из тряпок античном наряде,
Глажу, как в детстве, я нежно рукою,
С нею беседую рифмы строкою,

И по привычке, слегка поучаю…
«Мама» - в ответ, как всегда, получаю…
«Я ведь, растила тебя недотрогой…
Разве от этого может быть плохо?

Ты же - чиста, беззаботна, невинна,
Кукла, родная моя половина!
Что же тебе этой ночью не спится?
Ждёшь, когда скрипнет опять половица,

И золотой провернувшийся ключик
Пустит в квартиру танцующий лучик?
Спи, дорогая, не зная мороки –
Ночью не явятся наши пороки…

Я посижу ещё, можно? Немножко…
Спи, моя девочка, спи, моя крошка!»
Что-то в груди холодеет упрямо…
«Мама» - в ответ только слышится… «Мама»…