Сижу. Коронавирус, я, Чайковский, И голуби святые под окном; А в мире всё безрадостно и жёстко, Жизнь по планете катится катком.
Погода сиротливо подпевает, И небо погрузилось в серый цвет… Сосед опять пугающе чихает, И хочется чихнуть ему в ответ.
«Провидцы» говорят, что всё надолго, А я так ду́маю, что это навсегда. Программа минимум теперь – не взвыть бы волком, Программа максимум – дождаться бы тепла.
Укачивает мерно «Баркарола»*, Сознание нащупывает сон, И исчезают…вирус и корона, А вместе с ними скипетр…и трон… 30.03.20 * «Времена года» Чайковский
|