Чем голову занять, коль нет рукам покоя?
Быть? Или зарасти травой?
Знать или не знать?
Одно? Или другое?

Не прозвучит ответа от того,
Кто колыбельных песен сказку
Мне пел, что б я не спал,
А, лишь, тихонько плакал.
О том как не щадят коня Савраску;
О том, как малых деток кормят страхом;
Как, ахнуть не успев, прекрасная принцесса
Свалилась в гроб хрустальный на века...

...И я не понимаю небельмеса.
Но чувствую, как чёрная рука
Во тьме ночной берёт меня за горло,
И прижимает плечи к простыне.
И мой нелепый мир нелепо взорван.
И стало явью то, что в страшном сне
Будило, выбора не оставляя.

Жить? Или не жить?
- Не знаю.
Быть может, не живу с тех самых пор,
Как мать, дитя лаская в колыбели,
Кляла судьбу, глазам своим не веря?
Быть может, с незапамятных времён
Мне не войти в незапертые двери,
Лишь потому, что зря боюсь потери?
Не там ищу? И не туда иду?

...Могу и я обыденное бремя
Нести сквозь будни дней в тупом бреду.
Могу и я, вставая на колени,
Стучаться лбом в бетонную плиту.
Могу и я, скрывая немоту,
Улыбкой ласковой прикрывшись
Как щитом,
Нести зародыш смерти
В общий дом.
Могу и я, как все.

…Но, не могу!
Одновременно исповедуюсь и лгу,
Вопрос всё тот же. Что сказать в ответ?
Быть или не быть?
- Конечно нет!
Не так! Не для того! И не за тем!
Что б подыхать уныло в суете,
С глазами грустными как у собаки взаперти.
И остаётся, лишь идти... Идти...
Идти, чтоб быть.
И быть, лишь на пути
Куда? - Не знаю.
Знаю от чего.

И выбираю
Снова из того,
Что предлагает случай искушённый.
НИЧТО.
И как умалишённый
Бегу от мира догоняя мир.
Латаю дыры ради новых дыр.