Опять весна по воле случая
Легко снимает белый фрак,
И в атрибутах разнозвучия
Есть свой определенный смак.

Скрипит вовсю подошва улицы…
Нахально спорят каблуки
Про стройность ног, а тень сутулится,
Устало как-то, по-мужски.

На угольках огня закатного
Печет оладьи домовой,
И нет душе пути обратного,
Размыты крылья синевой.

А сердце звоном разрывается
И бьется птицей в небосвод,
Где расцвела привольно здравица
Весенним переливом нот.

И хочется кормить гармонию,
Как белых голубей с руки…
Не скроет улица иронию,
Что отбивают каблуки.