По душе ли мне Твоя печаль, взнузданная пасынками Русь, искони́ сиреневая даль... смело я ответить не возьмусь. Истрепался в блеске нищеты русский, по преданию, народ, в роскоши варягов холишь Ты, Родина, живущая на МРОТ. Стоит ль распинаться о любви, и сиять от счастья по утрам, коль былые прелести Твои источились в неприкрытый срам. Не шумят, как издревле, леса, вызрели бурьянами поля, не поют в деревне голоса, с песней чахнешь, Русская земля. Не престану материть любя. Даже если обратишься в падь, нет, не брошу, дряхлая, Тебя, в муках вместе... проще погибать.
Федя Чикмандаров 01. 202
|