Это улица родная,
Это место, где был дом;
Поросло оно бурьяном,
Всё уснуло мёртвым сном.

И когда проходишь мимо,
Где родился, где ты рос,
От волненья ощутимо
Как сердечный пульс подрос.

И гнетёт пустое место,
Что бурьяном поросло.
Как-то выглядит не честно:
Тридцать лет уже прошло...

Столько лет глаза мозолит,
Память светлую чернит.
И когда пустырь застроят -
Сердцу будет без обид.