Прохладным утром, в зеркале росы,
на перепутье нескольких дорог,
растают эхом крайние басы,
и в тайное переступлю порог.
Гадать нет смысла что меня там ждёт:
cвобода, тёмный каменный острог,
ничем неограниченный полёт,
забвение на слишком долгий срок.
Во всяком случае мне суждено
познать в себе совсем иную суть,
и будет тайным вновь зарождено
сознание, спешащее в свой путь.

Ф. Чикмандаров
12. 2019 г.