В твоём могуществе и воле, прости, я сомневаюсь, Бог. Род человеческий доколе терзать печалью будет рок.
А вымощена ль та дорога: жизнь, что порой невыносима, фальшивым текстом в рифмах слоги, изящные, иль некрасивы.
Ухмылки с кнопкой чемоданов, безумство пламенных речей, день ото дня, набат мрачней в поход зовущих барабанов.
Гармонии не прибавляя, во лжи цветёт патриотизм. В стране тлетворен всякий изм, что в граждан собственных стреляла.
Не очень мирную планету Ты б навестил с визитом, Бог, вновь озарил нас ярким светом… Навёл порядок, если б смог. Ф. Чикмандаровъ 12. 2019 г.
|