Уже неделю гонит ветер на восток Белесых волн эгейских череду, Несет по улицам просоленный песок - Скрипят на нем подошвы на ходу. Уже уносит ветер вялые листы Олив, акаций, перья птичьих стай. Пытается понять, готов ли нынче ты Вернуться в свой восточный серый край.
А ты к его летящей сущности готов. Там зыбкая земля тебя зовет С ней слиться в череде своих прекрасных снов И подвести годам прошедшим счет.
Там тоже ветер гонит воду на восток - Набрякшие, как губка, облака. Дым стелется густой, и холодит висок Стекло окна, дрожащее, пока
Деревья гнутся так, что слышен стон и скрип, Со стен сочится стылая вода. Ты ляжешь там легко среди берез и лип, Ты отдохнешь от солнца навсегда.
|