Ноябрь. Последние часы.
Сплошная морось и туманы.
В палитре средней полосы –
Подмокшая листва в бурьянах.

В размытых красках нет тепла:
То «солнце», что в глазах рябило,
Как будто выжжено дотла,
И не спасает гроздь рябины.

Усталость неба и земли
Передаётся настроенью –
Душа телесному велит
Не поддаваться сну и лени.

И, сдвинув набекрень берет,
Бывалым шагом пилигрима
Спешу по просеке в просвет,
К распластанным полям озимых…

Нет, не разорван вечный круг;
Пусть завтра месяц первой льдинки,
Зима – за осенью – не вдруг…
Есть связь летящей паутинки.