Складывая из примет, как Кай из льдинок, То ли счета твои, то ли некролог, Бог стряхнёт тебя снегом с новых ботинок, Останками новогодних иголок. И отправит тебя фейерверком в небо, Или оставит лежать грудой праха – Образцом человечьего ширпотреба, У коего ни чего кроме страха. Остальное – ты растряс в поисках корма, Путешествуя верхом на химере, И твоя любовь к Господу – это норма, А не повод для мгновенной карьеры. И молитва, которой ты так гордишься, Чуть нужнее Ему, чем щуке плавки. Бог возможно заметит, и скажет: «Ишь ты!», Лоб почешет себе и выдаст справку, Лотерейный билет, добро на удачу, Сопли вытрет полой, накормит супом, И подскажет, поможет решить задачу, И на ухо шепнёт: «Не бойся глупый!». И к дверям подведёт, подведёт к порогу, И укажет перстом – вот, мол, дорога, Объяснит, что важнее любви к Богу Есть Любовь самого Господа Бога!.. И когда ты исправишь грехи, хоть на йоту, Упадёшь успокоясь под вечный полог, Бог черкнёт над твоим любительским фото, Вороньём густым, небольшой некролог.
|