Ожидание – часы без стрелок.
Тикает соплями в тишь водопровод
И секунды по краям тарелок,
Как по циферблату, водят хоровод.
За окном – сырая плешь вокзала,
В жёлтом саженцы, похожие чуть-чуть
На монахов скромных из Непала,
Что, молясь и созерцая, ищут суть.
Развернув гармонику забора
Август врёт, как замерзал в степи Сизиф.
Пусто и глядят в лицо простора
Лишь подбитые глаза созревших слив.
Лужи после ливня пахнут карпом.
Подбирая за машинами помёт,
Разорённая дефолтом леди Марпл,
Широко махая помелом, метёт.
Холмс смычком рисует лик трагедий,
В неказистой деке пряча героин.
Бывший доктор, ныне сборщик меди,
Ватсон, сдав металл, шурует в магазин.
«Жисть» едва пробилась сквозь кавычки,
Скука спит котом и зреет тишина,
У столба присела тень таджичкой,
Замер старый циферблат, похожий на
Бубен Хроноса, что коркой хлеба,
Весь в порезах римских цифр, засох в тоске…
Дело то ль в китайском ширпотребе,
То ли – в заводящей механизм руке.