Нет витаминов от несчастий,
Лекарств от злости тоже нет.
А между нами день пропащий,
И в каждом шкафе свой скелет.

Микстур от гнева не находят,
Пилюль от подлости и лжи,
А дни идут, они проходят,
Из грустных дней хоть плед вяжи.

А на лице уже старенье,
Морщины «гнева» полоса,
С годами новое сомненье:
А был ли прав во всем, всегда?

Затем терзанье возникает:
Ах! что я сделал, как я мог.
Но оправданье не спасает,
Что ты себя не превозмог.

И закрутилось-завертелось:
Наверно зря на свете жил.
Да повернуть всё захотелось:
Иначе жизнь бы я прожил.

Слова, однако же, пустое,
Осталось вовсе ничего.
Эх, тут лекарство бы простое:
«Простить Себя», но нет его.