УХОДЯЩЕМУ АВГУСТУ


Месяц август, живёшь ты на птичьих правах,
А уйдёшь - здесь наступит такое бесптичье!
Только голые ветки
да с ними трава
и пребудут для музыки ветра в наличье.

Обратятся в сплошное инферно леса,
То, чем жил ты - в тоскливо-краснеющий пепел.
Ты, как старый танцор, что своё отплясал
и, похоже, надеяться
смерти нелепей.

Но пока... полыхает кармином арбуз.
В лавках, где ни зайдёшь – натюрморты голландцев.
День вспотевшим торговцем тащит в гору арбу,
как Сизиф,
под убийственно-солнечным глянцем.