Провинциальное

1.
Москва слезам не верит по привычке,
(Что в рамках мегаполиса – вполне…)
А ты проснись до первой электрички,
И приезжай в Абрамцево ко мне…
Здесь также томны сонные аллеи,
И волшебством пропитан старый сад,
Как век назад, опутав галереи
Лианой, спеет дикий виноград.
Склоняют ветви белые наливы,
А вдоль полузаросшего пруда
Ведёт мосток к моим любимым ивам,
Где в омуте черным-черна вода…
Здесь на «Купалу» озорны забавы,
Здесь купола рассветные - костёр…
И год от года - тянется дубрава,
И веселит в усадьбе мальв ковёр…
Художники недальних поколений
Энергией подзаряжались тут…
И я держу блокнотик на коленях,
А на скамье с этюдником Поленов
Купавниц кружева вплетает в пруд.
2.
Престольный град цинично-обезличен.
У нас в деревне просто, как в раю.
Ты приезжай, и к дьяволу приличья-
Послушаешь, как иволги поют,
Как вторят серебром многоголосья
В Абрамцевских церквах колокола…
А осень, ах… когда настанет осень,
То всякий лист становится крылат,
И жёлуди, как крупные агаты,
Дубравы обрамляют янтари.
Вся красота задаром, всё бесплатно,
Приедешь, только лучшее бери…
До холодов не закрывая двери,
Вновь не уснуть нам с ливнем до утра.
Пусть где-то там Москва слезам не верит,
А здесь слезинки чище серебра.