в уютных ваннах летнего тепла подсохший мох, как солнечная тундра. блаженствуют пернатые тела – вздымают рядом золотую пудру
а по-простому пыль... уже болят хотя не появились крылья птичьи, но я бы превратился в воробья, чтоб взять и улететь куда приспичит.
но я бы превратился в стрекозу, я стал бы жёлтой бабочкой дневною, чтоб увидать невольную слезу у девочки, застывшей надо мною.
я б муравьём на ягель выползал, неосторожным, глупым и безгрешным, заглядывая в чёрные глаза ветвисторогим северным олешкам.
менял бы жабры и покой коряг на быстроту кентавра древних греков. а как иначе, по-другому как, остаться в нашей жизни человеком?
|